Morada

Son muchas las veces que me detengo a observar

a escuchar ese silencio que grita mi pecho

de entrelazar los dedos y refugiarse en los párpados

como de quien ríe y por dentro está muriendo

Esa sensación pesada y larga como de una   montaña infinita

el eco de lo desconocido susurra a mi oído        me condena a una prisión 

fría         solitaria     tabernáculo de mis llantos

No deseo mucho y lo poco que deseo lo deseo poco, decís 

me detengo y levanto los puños al cielo, como implorando una explicación

mas solo se escucha a la lluvia que cae

dando cuentas de una guerra en el cielo.

No conozco otra forma de dolerse más    

esos fantasmas que se crean en la memoria

de lo visible y lo invisible

Creo en lo profundo y en la razón porque cuando siente el corazón

 NO

no hay razones que puedan explicar la impotencia sentida

los gritos ahogados

              la mirada distante  

                una memoria 

de algo que pudo ser 

                                                       no lo sé       solo se observa el río    

                                                   (el dolor es un río interminable)

 las gradas y el camino parecen infinitos

no sólo sabemos de refugios   también de  moradas    

un hogar que me recuerda que no sólo en la memoria existe    

                                                    (como un lugar sagrado)

ese tiempo y ese espacio en donde la magia ocurre 

donde se cura la herida   un poquito 

hasta calmar ese dolor y sobrevivir un día más  

                                                   (como quien encuentra su hogar) 

uno   a la vez

Dos

Magia es escuchar una canción

Salvar en un instante la vida

es sabernos benditos               ver la luz

es la esperanza              un amanecer, 

como dos dedos que se tocan

dos ojos que se cierran, suspiros en el aire,

dos       se juntan,           un jardín

la magia que provocan                     

                                            dos corazones,

la distancia                no existe           en ese instante

 se escucha el timbre  de sus             voces

magia,            recuerdo,        memoria,    color

dos        locos enamorados de la vida

unidos por  el dolor, 

como el tiempo que fue,       un tiempo que es

diferente      

                     nuestro

                                       dos

Tiempo

Adentro hay explosión

sabes, a veces no sé si soy yo

no logro saber si he sido yo este tiempo

¿qué es el tiempo? 

¿Dónde está?

Recorro la vida y no sé en donde he estado

sólo en sueños el tiempo parece que no existe.

ese tiempo que se escapa 

quién le ordena que vaya rápido como queriendo ir despacio

vos que tienes alguna noción del tiempo

me puedes decir qué significa una agonía

qué puede ser llorar una eternidad

cómo atrapar el tiempo en una imagen, 

con una canción,

¿Dónde he estado todo este tiempo?

Herida

¿cómo amar una herida?

cómo meter el dedo en la llaga 

y hacer que duela  (y duele)

cómo querer que sangre 

y traspase todo (lo traspasa todo)

esa herida fundamental, 

nos lleva y nos trae una y otra vez

amar la herida, (como se ama a la poesía)

como andar sin caer

como llorar sin haber reído

amar esa herida, volverla a hacer

no es más loco el que ama

sino el que no tiene herida

Desnuda

Sí, desnuda  estoy 

El alma parece escaparse por la boca

Parece que el cuerpo es  mármol frío

desaparece y se empequeñece ese espacio,

ese espacio,

donde está el corazón,  (si    tu     corazón)

Tantas lágrimas, tantos sueños

olvido, deseo

dolor, parece cómo si el tiempo 

jugara a contar una historia.

Es acaso cómo el viento va soplando las cenizas

Esas cenizas de mi cuerpo, 

esa que era, que soy

como queriendo morir, naciendo.

Sí, desnuda  (como cuando una vez nacimos)

Eso que llaman felicidad

Muchas veces he pensado en la felicidad, es acaso un invento, es acaso prestada, ¿cuánto dura la felicidad? 

Qué es la felicidad me pregunto yo cada día, me disfrazo de felicidad, trato de ser la felicidad, sin embargo, algo por dentro duele, es esa parte que se pregunta si todo lo que hay, todo lo que existe es cierto, si no es un invento llamado felicidad.

Ayer que todo el mundo atravesaba diferentes obstáculos para llegar a un sitio, verse con alguien, estar con alguien, hacer algo, me pregunto si acaso eso se llama felicidad, eso que celebraban hoy, es felicidad, día de compartir felicidad, me pregunto que es la felicidad de esa madre sola, de esa mujer que tal vez no pudo ser madre, me pregunto que siente esa mujer que ha perdido a su hijo, cómo tener felicidad en esta vida, es que acaso la felicidad es un rato nada más o disfrutada solo por unos pocos.

Me cuestiono esas cosas, que es ser feliz hoy, que nos hace felices, y si todos estamos aquí para ser felices, porque se celebra un día, por qué  la felicidad es un ideal, es un derecho y vamos por la vida buscándola.

Será qué no existe felicidad. Será todo un invento del hombre. Una excusa para vender en agosto, en diciembre, en junio, no lo sé,  solo sé que la felicidad pareciera escaparse por rincones y aparecerse a hurtadillas en sueños o en momentos. En un abrir y cerrar de ojos.

Cómo cuesta mantenerse ecuánime sabiendo que la felicidad es sólo un momento. 

Noctámbula

Es por las noches que tu recuerdo me pesa

como agujas clavadas en mi espalda

bebo tu ausencia, 

es un trago amargo, un veneno.

Mis ojos se clavan en esta luna 

que me recuerda que no estás

Cierro los ojos y deseo que no amanezca

solo en sueños puedo verte, abrazarte

deseo que tu ausencia no se vuelva eterna

quiero irme en esta noche lejos, donde tu estas

no me despierten, que esta noche se vuelva cierta